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Algunos apuntes sobre la cotidianidad + un poema de Guillaume Apollinaire

julio 28, 2012
  • Escucho algo de un tal autor Kent Nagano titulado Mamere lòye, esto por la radio de clásicos de directv. No suena mal. Nada suena mal últimamente y eso no puede ser malo. El objetivo es oír y encontrar algo que jamás deje de ser suave y definitivo, con todo y lo vago.  Justificar la búsqueda con hallazgos como por ejemplo Balzac. Me gusta mucho Balzac. No sé si algún día yo sea un escritor, lo dudo a veces, supongo que debe existir un sutil equilibrio entre el ávido de lecturas y el escritor. Yo nada más escribo cuando el subconsciente me lo dice (terrible confesión) también puede sonar bastante bonito decir que aún no se escribe relato porque aún queda algo qué decir de esta manera que no ha sido aún dicho, una deuda. Y que cuando salga, o que mientras salga, ya vendrá saliendo otra cosa. Artheron-Kleine Dreigroschenmusik.
  • O. acaba de llegar y está molesto porque su trabajo es una mierda. Le creo. Hay las siguientes cosas en el escritorio en el que escribo: gramática de la lengua española versión manual, que obviamente no uso, recortes de periódico agarrados con un clip, CD de roy hardgroove, la arboleda perdida de Rafael Alberti. Paraguas vuelto mierda robado a Francisco, tijeras de cortar pelo, cortaúñas, stamyl, el órganon de Aristóteles, breakfast at tiffany’s de Truman capote, aviones de papel hechos con carátulas de películas, unas medias verdes, frasco de lápices y una grabadora.
  • No me quejo de nada de esto. Hay que ser así, atarse a algo. Estoy muy atado a algo al parecer. Cuando uno llega temprano a casa dan es ganas de dormirse. Pero se debe aprovechar para escribir porque luego no habrá tiempo. No habrá un mañana. Hay siempre es puros “ahoras” precarios.Son los “mañanas” de los ayeres pero nunca son los mismos, y si fuesen como uno los quiere, ¿qué pensar ante eso? ¿Cómo actuar ante un incremento del 2000% de las buenas expectativas confirmadas como hechos? No me lo imagino más que como un extrañamiento. No solo ganarse la lotería al día siguiente, sino ganarse un monto en esa lotería que jamás se acabe. Ser recibido por la persona stalkeada con correspondencias y aceptaciones y que esta persona se ajuste a las expectativas idealistas que le teníamos. El cese inesperado de las preocupaciones y de paso la certeza de que no volverán a atacarnos esas mismas preocupaciones ¿no sería ello algo extrañante? ¿No sería como saber que todo es una trampa y que no le corresponde a uno ser tan afortunado y que se es culpable más bien. O también, demasiado inocente ante algo? No hay que ser un genio pa darse cuenta de que el asunto de la misma naturaleza para incluirse o excluirse de todo juega un papel importante, de qué lógica es tu lógica y qué modelo moral es tu moral. Quedaría todo reducido a esto de que si en tu casa se le rezaba al papa y a la virgen o a la corte malandra o a los extraterrestres, en ese caso particular solamente.
  • Se acaba la tinta de esta cosa. Una conversación larga y lenta con el lento de Daniel. Un montón de imágenes de amistades que nunca tendré porque ya las tengo. El amor de esos mismos que si amamos. X no odia a Y. a pesar de las apariencias. Tan solo es que el cariño no puede ser demostrado, no ahora en estos momentos. Simplemente eso no se hace en esta época. Pero se tiene tanto cariño, que a veces da vergüenza. Así que se saluda uno secamente. Somos los guardadores del amor en un cofre. Por dentro estamos tapizados de peluche rosa, somos la colección total de Sanrio ¿de qué otra manera se justificaría la existencia de estos objetos? Estamos al tanto de las reglas.
  • Pensar al cuerpo como algo social. Como un organismo social. Así como la palabra “imagen” puede pensarse como una imagen visual y también como una imagen literaria, la palabra “cuerpo” como con varias acepciones. Y pensar todo así; la palabra “vaso”, la oración “julia llegó anoche”. Todo esto por supuesto es un nuevo método del pensamiento, una nueva filosofía que nos ayudara a conseguir dinero fácil.
  • Me desperté a la madrugada lleno de angustia por mí mismo, como con la certeza de que mi realidad era preocupante, como asfixiado por mi mezquindad y con la certidumbre de que eventualmente la muerte iba a llegar e iba a sorprenderme en la perpetua preparación de algo. Eso.
  • Si incluso, incluso si. Salgo a la esquina a comprar el periódico, y a veces agarro el bolso que tiene el cuaderno, este cuaderno, y voy y regreso con él. Sin lugar a dudas me creo que estoy haciendo algo. Siento también que no me concierne que sea algo falso o una especie de maniobra para auto engañarme. Dejando de lado ese asunto, se colocan unas líneas más.
  • El orden. La forma en la que surge todo, conectada estrechamente con el ánimo. Una sintaxis, una morfología de la disposición. Un reflejo de lo que tenemos dentro de nosotros. Un orden torpe, un reflejo torpe.
  • X, X y X llevan un blog sobre futbol. Traté de leerlo pero me aburrió muchísimo. Supongo, es decir, todo el mundo supone, se supone que son muy apasionados al futbol. Habrán de serlo. Mi cotidianidad tendría que morir para centrarme tanto en un tema. En este momento un pollo de mercal se descongela bajo el chorro de agua caliente abierto solamente un poquito, como solo puede hacerlo un pollo de mercal un domingo por la tarde. Alguien dentro de mi cabeza pregunta a otro alguien que tampoco soy yo, si una ensalada solo puede llamarse ensalada si se le echa sal. Ahora, no es que tenga dudas de que exista una dignidad en el futbol, una dignidad inobjetable. Si no, no se escribiría de ninguna forma sobre él.

Hay

Hay un barco que se ha llevado a mi amada.
Hay en el cielo seis salchichas y la noche entrante uno diría los gusanos de los que nacen las estrellas
Hay un submarino enemigo que deseaba a mi amor
Hay mil pequeños abetos rotos por las esquirlas de las bombas
Hay un soldado que pasa cegado por los gases asfixiantes
Hay que todo lo hicimos que destruimos en las trincheras de Nietsche de Goethe y de Colonia
Hay que languidezco a la espera de una carta que tarda
Hay en mi portafolios múltiples fotos de mi amor
Hay prisioneros que pasan con la expresión inquieta
Hay una batería en la que los sirvientes se agitan alrededor de las piezas
Hay el cartero que llega al trote por el camino del Árbol aislado
Hay dicen un espia que ronda por aquí invisible como el horizonte del cual se ha indignamente revestido y con el que se confunde
Hay vestido como un lis el busto de mi amor
Hay un capitán que espera con ansiedad las comunicaciones de la T.S.F. sobre el Atlántico
Hay a medianoche soldados que sierran planchas para los ataúdes
Hay mujeres que piden maíz a gritos frente a un Cristo sangrante en México
Hay la Gulf Stream que es cálida y tan beneficiosa
Hay un cementerio lleno de cruces a 5 quilómetros
Hay cruces por todo aquí allá
Hay los higos de Barbaría en esos cactus en Argelia
Hay las largas manos agiles de mi amor
Hay un tintero que hice en una espoleta de 15 centímetros y que no hemos dejado partir
Hay mi montura expuesta a la lluvia
Hay ríos que no remontan su curso
Hay el amor que me arrastra con dulzura
Hay un prisionero boche que lleva su metralleta a la espalda
Hay hombres en el mundo que no han estado nunca en la guerra
Hay hindúes que miran con estupor las campañas occidentales
Piensan melancólicamente en aquellos de los que se preguntan si volverán a ver
Porque hemos llevado muy lejos durante esta guerra el arte de la invisibilidad

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